Георгий Дмитриевич Гулиа. Рембрандт

Рембрандт начинал догадываться, к чему клонит Коппенол. Решил выслушать доброго друга с полной серьезностью, дабы не обидеть. А Коппенол горячился:
- Если вы не засучите рукава и не покончите с этой картиной - вас ждет разорение. Вам это очень нужно?
- А я давно засучил...
- В конце концов, они имеют право получить свою картину или нет?
- Наверное, имеют.
- Так в чем же дело, Рембрандт? Я понимаю, горе неизбывно. Но вы же настоящий мужчина...
Рембрандт поднялся с места, зажег свет и осветил Данаю.
- Посмотрите, Ливен. Я понимаю толк в женщинах?
- Я говорю совсем о другом.
- Несколько лет я бьюсь над этим холстом. Посоветуйте, что мне делать? Как мне быть?
Коппенол сердито взглянул на Данаю, отвел глаза в сторону.
- Я совсем о другом. Стрелки теряют терпение.
- Я тоже.
- Сколько можно писать, Рембрандт? Мне сообщили, что картина давно готова, а вы все зовете то одного, то другого из стрелков, чтобы они снова и снова позировали. Они готовы принять все это за сплошное издевательство.- Коппенол говорил с волнением, как друг, как доброжелатель. И умолк. Умолк и повернулся спиной к Данае...
Рембрандт взял его за руку. Присел перед ним на корточки.
- Дорогой мой Коппенол. Я решил написать картину так, чтобы превзойти себя. А это трудно. Я могу не выдержать испытания. Я или вознесусь на вершину, или полечу в тартарары. Одно из двух. Поэтому скажите, пожалуйста, скажите им всем: я не выпущу кисти из рук, не отдам картину, пока не поставлю точку. А поставлю ее только тогда, когда увижу, что я на вершине.
Коппенол почувствовал, как дрожит рука художника. Увидел, как блестят глаза, и ощутил его тяжелое дыхание. Нет, здесь было не до шуток: Рембрандт решил, Рембрандт не отступится...

Была глубокая ночь. Он сидел. Перед ним - Даная. Коппенол давно ушел. Он один, совсем один с нею. С Данаей. Что же в ней не так? Что-то не то. Но что? Он зажег еще свечу. Сидел. Смотрел. И думал...
Что делать?
Кто-то появился за спиной. Оглянулся: Геертье Диркс. В дверях. Не смеет перешагнуть порога. Художник резко оборачивается:
- Что с Титусом?
- Все хорошо.- Голос экономки и воспитательницы Титуса спокойный, грудной, низкий... Она в ярком платье. Лицо ее пылает.
- Он спит?
- Хорошо поел. Уснул. Храпит, как мужик. Настоящий мужик.
Он оборачивается к ней всем корпусом. Эта Геертье Диркс, как всегда, держится скромно. По возможности в тени. Башмаки ее начищены до блеска. Фартук ее отдает голубизной. Он спрашивает себя: «Сколько ей лет?» И сам же отвечает: «Наверное, пятьдесят...» Эта вдова музыканта знает свое место, она не выставляет себя нигде никогда... Он оглядывает ее с головы до ног... С ног до головы... Ведь это же женщина! Баба... Недурна собой...
- Геертье,- говорит он, и голос у него ломается, как у юноши, - я прошу посмотреть на нее...- и показывает на Данаю.
- Ваша милость,- говорит она,- я вам должна высказать что-нибудь?
- Нет, - говорит он.- Не должны.- И глядит на нее долгим, слишком долгим взглядом...
- Геертье,- говорит он,- мне не нравится ее лицо, не правится левый угол вверху и еще эта старушка.
Голос у него срывается. Она не знает, что и сказать.
- А что, если я попрошу вас попозировать?
Она в ужасе. Так ему кажется. Как? Попозировать? Совсем нагой?
- Да. Геертье Диркс молчит. У нее словно кусок застрял в горле. Тогда он встает, подходит к пей, берет ее за талию, прижимает к себе.
- Обнаженной...- шепчет он ей на ухо. Она окаменела.
Он ведет ее к кушетке, кладет на нее, как бездыханную. Берет за икры рукой и тянется все выше, выше, выше...
- Ваша милость,- тревожно говорит она,- я вдова, но я честная женщина. Я не ваша жена... Помилуйте...
- Разве я не могу быть вашим мужем, Геертье? - хрипит он.
- Вы даете слово?
- Даю! - произносит он четко.
И она расслабляется, прижимает его к себе. Гладит ему спину - от затылка до копчика.
- Так вы обещаете, ваша милость?
- Да, да, да! - произносит он чужим голосом.
Дом большой. Титус спит, В мастерской только они и Даная.
- Так вы обещаете? - спрашивает она.
- Конечно. Дурочка моя, конечно.
Чей это голос? Его? Не его? Да какая разница!
Кушетка просторная. Любовь горячая. Этот сын мельника сильнее, чем можно было вообразить. Она же бессильна. Совсем бессильна. Но она хорошо запомнила: «Конечно. Дурочка моя, конечно...»